quarta-feira, 25 de maio de 2011

Milonga do Contrabando


Am7 D7 G7M C F#m7(b5) B7 Em
Em B7 Em C Em B7 Em

            C       B7                    Em
Velha milonga Argentina, Uruguaia e Brasileira
                       B7                     Em
Contrabandeaste a fronteira, na alma dos pajadores
            C        B7                    Em
Sempre a falar dos amores, na tua rima baguala
                 B7                     Em
Se diferente na fala, no cantar de cada um
 E7                 Am      G             B7 Em B7 Em
Tens esta pátria comum, no pampa todos iguala
Int.
              C    B7                    Em
Recorrendo a pulperia, velha milonga campeira
                      B7                           Em
Que nas carpas de carreira, sempre um pinho se destapa
            C      B7                      Em
Milonga de gente guapa, suspiras num bordoneio
                        B7                       Em
A história de um tombo feio, de alguma maula judiada
      E7         Am                 G            B7 Em B7 Em
Chamarisco derramada, quando ao cantar de um floreio
Int.
             C      B7                         Em
Milonga que noite adentro, vive a rondar os fogões
                  B7                       Em
Falando em revoluções, em entreveiros de adaga
             C       B7                       Em
Milonga que não se apaga, do ritual do rancherio
                   B7                   Em
Que todo índio bravio desdobra meio pachola
  E7                    Am                G       B7 Em B7 Em
Quando ao cantar se consola, bombeando o catre vazio
Int.
             C    B7                    Em
Por isso velha milonga, já calejado dos anos
                      B7                            Em
Vim cantar meus desenganos dos quais não guardo rancores
               C     B7                            Em
São penas dos meus amores, que fui guardando a lo largo
                   B7                         Em
Cada um tem a seu cargo, um destino que lhe guia
      E7           Am       G             B7 Em B7 Em6
E as penas são ironia, é o doce do mate amargo

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